PAISAJES Y TRAPECIOS

Arcángel (TRAPECIOS)

2012-01-19T10:15:00.000-08:00

Has venido por fin
a prolongar los días;
por fin con telas
que no visten.

Un niño te regala un velero de arroz
-lo coges-,
otro una cometa:
es Ícaro
de frente caducamente altiva.

A tu alrededor los efebos danzan vertiginosos
dibujándote estelas que seguirás.
Uno te regala una máscara,
otro te da el mapa en el que se
inscriben todas las fugas.

Los relojes hacen desfilar el tiempo
ante ti:
“hazlo sigiloso”, te dicen.

Te encuentra la tarde
escupiendo un acertijo por la frente:
tambores y banderas.

Ya viniste, a dejar que sus manos
resbalen por tus escamas
incesantemente;
a dejar
crecer en las horas
el tiempo.

(Hechos) En la máquinaria.

2011-11-27T08:58:00.001-08:00

Entróen la sala con los ojos cenicientos, recién despertados. Leabrasaron las luces claras, afiladas de nada. Dirigió sus zapatoshacia su cueva, donde moriría haciendo cruces en una papeleta.Rellenó la quiniela, repitiéndose con tono interior monocorde quepeor sería si en lugar de la nada, tan sólo nada hubiese. Salió dela zanja en la que sus estertores apenas dieron muestra de vidaalguna. Sus zapatos de domingo le llevaron derecho al sarcófago,donde moriría. Antes de entrar en él, echó un último vistazo a lahabitación. Le recordó, tanto como se había hablado de enfermosdurante los últimos tiempos, la habitación tan repleta de nadadonde yacía la madre moribunda del extranjero, o la madre de Camus,o la suya propia, o la madre de todos o la madre de nadie. Se dejóentrar en el tálamo donde su deseo acabaría. “Descansa, ledijeron, todo ha salido bien”, mientras fuera, sobre el empedradolavado por la lluvia, sonaba una charanga, la cual paraba de tocarsúbitamente cada vez que nadie preguntaba “¿Quién?”

(HECHOS) en el desierto

2011-11-21T10:26:00.001-08:00

México-EEUU

Un columpio en el tejadote permite

ver los ovíparos a plenaluz,

los huevos que dejan abandonados

a través del desierto.

- ¡Ves, el cascanueces haido a buscar agua!.

En cuanto acabe laventisca todo será

movimiento, ajetreo. Estaspérfidas líneas

se escurren poco a poco

hasta darforma a una simiente minúscula,

a un barbecho sucioatiborrado de aire.

En el tramo: entre eltramo,

con duración de un alivioquebrado;

todas las voces de unadiáspora

son esperadas en algúnlugar,
en ninguna parte.

Los árboles

o los hombres

han ido todos a buscaragua.

Se agitan, entre los cadáveres,

cowboysempalmados,

armados de refranes.

(HECHOS) Muertos

2011-11-11T11:51:00.000-08:00

Agarré el candor de una piel deshabitada, cogiéndola de las axilas para que no se hundiera por fin en el abismo; la sensación que alguien me devolvió, desde sus profundidades tejidas con puentes de caliza, fue la del peso ciego de un lago congelado, con esquirlas de gramíneas voladoras escurridas para el olfato, que en ese instante se erigió como un sentido para lo futuro.

Ahora ya sé que las varices no lo devoraron, que el aceite de sus candiles era una falsa mueca de vinagre.

…ahora lo miro con el tiempo silueteando una exhumación de horas ajenas y recuerdos que apelan nombres que no conozco…miro los rostros abismados de los otros –alguno que otro con vértigo de altar-, la prisa que ordenaba lo cotidiano, la mortaja, la nieve palideciendo casi transparente, la pira de lágrimas, pólenes todos del mundo de lo verde y que está por cambiar.

En la memoria, un camino se duele y desdibuja. Ahora ya sé que la muerte no llegó con su discreto olor a resinas oliváceas, que ella no tuvo que forzar el pestillo ni alcanzar siquiera el pomo con mano sigilosa. No pasó y con su paciencia de hermanastra sigilosa, derrumbó el estante de líquidos salvíficos, los utensilios de la espera.

En mis mapas no veo lo que fue de ella, pero vi que aquí, en el rincón de la cama azulada, cuando él se agitó por última vez, ella no pudo hacer nada. Tan sólo rezar para que las pelusas de las flores no cardasen de nuevo en su pelo.

RELATOS

2010-11-01T05:13:00.000-07:00

A partir de este momento, se pueden leer algunos relatos en las diferentes páginas más arriba. Espero cualquier comentario o sugerencia.
Un saludo y gracias por visitar el blog!!!!!!!!!!!
Gerar

(HECHOS) En las manos.

2010-10-28T10:01:00.000-07:00

El viento sabe descubrir

las pellizas ocultas de las ramas.

La lluvia proclama gargantas

ventrílocuas en los troncos.

¿Quién sería capaz de aguantar todo

el almidón que lo acallase?

El viento y la lluvia: aturdidos paseantes,

trémulos graznidos en lo bajo del columpio.

La brisa cosquillea tu hambrienta mano,

su palma intrépida, apresurada;

cóncava, convexa,

resuelve mustia el ataque de hilaridad.

“Mustia”, es decir, espolvoreada

casi por completo.

¿Quién es capaz de sostenerla

en sí, ahora, sin desmoronarla?

EL BULO

2010-09-18T09:36:00.000-07:00

Nunca otro suceso provocaría tal agitación entre los habitantes de Villa Almilla, la pequeña localidad asfixiada por los montes de Toledo, esos rocosos puntales que arañaban la meseta manchega como si fuera una tierna vejiga de cerdo. Todos los que allí vivían o merodeaban querían dar a conocer la noticia a sus vecinos, querían ser el primero en arrimar el bulo hasta la oreja vecina.

Pero el de Villa Almilla era un caso insólito, puesto que al hecho, ya de por sí bastante llamativo por aquellos parajes, de que se había cometido un asesinato, no dejaban de adherirse circunstancias bastante enigmáticas. La primera es que el asesino no había sido hallado, y la segunda es que igual de inexistente era el cadáver. Hasta tal punto llegaba la confusión de los vecinos que todos confiaban ciegamente en que contándolo se librarían de toda sospecha. Lo que no sabían los de Villa Almilla era que la única manera de escapar de aquel bulo era precisamente estar muerto.

El paseo solitario de Overeck

2010-08-19T02:20:00.003-07:00

Overeck se plantó ahí casi por puro azar, en lo alto de un edificio, sin más horizonte que la línea plana de la cornisa, ante la que el cielo azul se corta con la misma pulcritud con la que un bisturí rasga limpiamente, con un solo roce, el estómago orondo de un buey. Está convencido. Lo quiere hacer -y más importante aún, no tiene adónde ir puesto que todos los lugares en los que ha pensado no son sino lugares de destierro. El problema que Overeck padecía con el mundo aquella mañana del 8 de octubre de 1992, nada tenía que ver con el cuantificable Universo físico, puesto que entonces su problema sería también cuantificable, pudiéndose atajar.

Una vez que hubo hecho el intento de ascender aquella mole de hormigón cargado unicamente de una nota mínima de adiós, el nubarrón que había abierto el día entre grises cenicientos y azules pálidos, rompe a llover. Él piensa que si se arrojase ahora al vacío todo el mundo pensaría que pudo ser un simple resbalón a causa del piso mojado, un accidente sin más. Familiares, amigos y enemigos podrían engendrar las más variadas teorías acerca de lo que vino a hacer aquí, todas ellas triunfantes, coherentes y piadosas. Nada que ver con el acto "heroico" que él había imaginado.

Ácido, soga, corte de venas –lo cual no consigue durante toda una noche, a causa de la fortaleza de sus placas…. Una serie agotadora de intentos fallidos, que le destronan de las alturas para acabar el día, o mejor dicho la noche, en la barra de un bar tomando un café que no puede pagar porque no le llega el suelto del bolsillo, con la sudadera empapada y dentro del que se escucha vagamente, a través de una radio petrificada en un estante que se sujeta en la pared justo frente a él, la señal ciega de la revelación:

El Papa Benedicto XVI ha afirmado que el infierno existe materialmente, cosa que durante su labor como máximo pontífice había negado Juan Pablo II, argumentando aquel el infierno no era más que un estado del alma”.

Por lo tanto, esas malditas cloacas de fuego, de llamas cornudas y alimañas porculeras siempre estuvieron allí. El síntoma no era una quemazón en el espíritu, la sintomatología no era la que nos conduce a sentir una oquedad, o mejor dicho, una cueva o agujero simplemente, simplemente oscuro, en el interior del estómago -en el punto en el que los alimentos deciden si son ingeridos o vuelven al afuera –en forma de paisaje para las moscas. El problema no estaba desviando la cuestión que a él le asaltaba en ese momento, y que no era otra que por qué maldita razón no conseguía deshacerse de ese nudo que le apretaba la garganta para luego subirle a apretarle la cabeza de una manera en la que las ideas ya no podían volver a ser ingeridas. La cuestión era, simplemente, oscuro. Si el infierno se hallaba entre nosotros y no en una quinta o decimosexta dimensión, su problema era tangible, mesurable, torpe como las cosas físicas. Se sintió cada vez más y más pequeño, diminuto frente al vaso de whisky, aunque el ímpetu de matarse había desaparecido. Además, pensó antes de caer redondo, si Dios no se había decidido por lo que al infierno se refiere, vete tú a saber si acaso el arquitecto de tan mugroso lugar no estuviera más sereno que él. Al fin y al cabo, Woody Allen no pudo crearlo.

Mensajeros

2010-03-03T14:39:00.001-08:00

Caminaron como si fuesen un par de desposeídos errantes entre toda aquella tierra dura, sintiendo cómo sus gargantas se endurecían y agrietaban, buscando debajo de cada piedra una gota de agua con la que recobrarse un poco. Un buen día, se quedaron en silencio. La escasez de agua estuvo así ligada para ellos a la mudez que los cubría, haciéndoles invisibles. Amanecían sonámbulos, el uno junto al otro, cada uno en su tálamo, y sin mediar palabra se disponían a proseguir su andadura. Todos sus gestos delataban una sordidez ceremoniosa que algunas veces parecía esconder unos gramos de comicidad, y otras una impotencia atroz. El viento hacía presencia reptando su hábil cuerpo a lo largo de las montañas rocosas, despedazando el mensaje que debían entregar al todopoderoso en unos cuantos jirones ininteligibles. Cuando uno de ellos llegó moribundo a las puertas de la ciudad, arrastrando el cadáver de su compañero, parecía haber olvidado todo lenguaje. Su garganta se contrajo, como la cuerda de una lira antes de partirse por completo, para decir: “Maestro, nos morimos ya. ¿Y ahora, qué?”.

Vida de película

2010-03-02T12:32:00.000-08:00

Siempre soñé con ser uno de esos hombres que aparecen en las películas de Fellini, imperfectos aunque con una disposición sobrenatural a tropezarse con mujeres de belleza fatal. Me acostaba deseando sumergirme en uno de esos sueños que atrapaban a esos caballeros apocados, y me imaginaba como ellos, descendiendo por los abismos de toboganes de colores que más tarde resultaban ser la vagina, los labios, los pechos de una mujer. o una metáfora de todo eso y más. Ellos despertaban como si nada hubiese pasado, como si el mundo se olvidasse de quienes interpretan los sueños de los que observamos todo ese artificio.

Ahora, tras varios decenios desde que se cumplieran mis deseos, convertido en aquello que tanto anhelé, he de decir que estoy harto de este ropaje de celuloide y de que nunca pueda tener un final feliz con una de esas mujeres. Sí, esa es otra, los finales. Yo sería feliz sin repetir siempre la misma cantinela, sin saber lo que va a pasar, porque siempre pasa lo mismo, y nosotros debemos escenificarlo con "poderío interpretativo". Patochadas. Desearía no haber soñado nunca ser un personaje de Fellini.

El lobo hombre o "cómo se humaniza un animal"

2010-02-17T09:53:00.000-08:00

Todo empezó como un juego tímido, que algunos comenzaron a jugar como quien no quiere la cosa, pero que poco a poco se fue erigiendo en costumbre. Los vecinos, recuerdo, llevaban a sus caniches a que les cortaran el pelo. Peluquerías para perros, sí señor, ahí radica tal vez la raíz de la cuestión. Los siguientes fueron los gatos con su manera liviana, casi etérea, de agarrar la taza de té, envolviéndola en su pelambre de almidón como uno de esos cojines de sofá. Luego los perros adoptaron un aire de vehemencia recalcitrante, ya que parecían saberlo todo. Al menos no todo son refinamientos, sino que existen también loros que ejercen como copistas dentro de alguna empresa. Incluso me han llegado noticias de ratones que son campeones en pedaleo de bicicleta sincronizado. Sin embargo, lo que ha colmado mi asombro ha sido la historia que me han contado mis nietos, quienes aseguran haber visto a un lobo con anteojos que se pasa todo el día tomando café en el casino y vertiendo monsergas sobre moral a los chiquillos. ¿Dónde iremos a parar?, ¿acaso ya no quedan animales como los de antes?

Carreras

2010-02-09T09:30:00.000-08:00

¡Acelera! Gritó el hombre cuando el otro bajó la ventanilla. Tenía un solo ojo y desafiaba con él a todo aquel que se pusiera a su lado. Hacía dos años que se buscaba la vida y esa era prácticamente toda su diversión. La única molestia, claro, eran los transeúntes de paso lento que a veces tenía que sortear como podía. Con las señales de tráfico, sin embargo, no tenía ningún problema. No las entendía. Los conductores, asustados, le veían subido a su banco de madera al borde del asfalto, con la botella de vino siempre pegada a sus manos.

Miedo a volar

2010-02-04T09:11:00.000-08:00

Comenzaba a sentir temblor en las extremidades, cosa que le mantenía despierto, a pesar de las ocho horas de vuelo que todavía le quedaban. Había cruzado tan sólo la frontera del detector de metales y ya sentía los sonidos de Chicago rondándole las orejas. Su nueva vida le esperaba. Fue entonces cuando la cara del policía se iluminó de un sudor frío y espeso, mientras una alarma comenzó a expandir su eco por toda la sala. Él observó atónito cómo los demás pasajeros corrían espantados por un agente. Aparecieron policías armados desde todos lados, apuntándole y gritándole en inglés, un idioma que él no había vuelto a estudiar desde que dejó el liceo. Se sintió avergonzado y abandonado. La tensión aumentó cuando, dos horas después, con los músculos rígidos, hizo aparición un robot guiado a través de una consola, y comenzó a abrir su maleta lentamente...diez años después, aún recuerda sus caras al ver aquel salchichón envasado al vacío, que efectivamente tenía la misma densidad que la dinamita.

Gatos

2010-01-29T12:09:00.000-08:00

La muerte del gato era la conquista que todos perseguíamos (para qué nos vamos a engañar). Eran varios los meses que aquel mamífero llevaba meándose en las ventanas, dejando racimos de boñigas por todo el patio recién enjalbegado o arañando los pensamientos que crecían en el jardín como papayas bombardeadas de pepitas. Por ello que nos reuniésemos aquella noche fría de Febrero alrededor de la mesa del salón y mamá nos contase que la situación era de extrema urgencia.

A partir de ese momento todos pusimos lo mejor y lo peor de cada uno en la tarea, conscientes de que la salud de la casa dependía de nosotros mismos. Como por obra de una inquina disimulada durante años, una limpia competencia se fue enredando en nuestros gestos, nuestras palabras e incluso nuestros abusos del teléfono para comunicar a amigos y vecinos el nuevo dispositivo familiar. Por mi parte, nada más anunciar mamá que la caza estaba abierta, comencé a diseñar mi táctica. Puse garrafas de agua en todas las entradas al patio, con el fin de que el gato se observara la cara (si todavía no lo había hecho) y se asustase de su propia imagen. Sin embargo, tal y como intuía, esa estrategia fue insuficiente, asique accedí a rellenar sardinas con pequeños trozos de cristal y provocarle así una funesta digestión, pero el animal resultó mucho más listo de lo que nadie pensó. Al cabo de unas semanas, cuando la atmósfera de la casa se había hecho prácticamente irrespirable -mamá había arreglado comprarse una pistola y matar a cañonazo limpio a aquel pobre ser-, sin nadie que me prestase las caricias que antes me regalaban, decidí hacer uso de mis habilidades como animal doméstico y salí a hacer entrar en razón a aquel bicho. Hablaríamos cara a cara, de gato a gato.

Guerra intraplanetaria

2010-01-25T12:42:00.000-08:00

Nunca pensó que duraría más de dos días en aquel lugar inhóspito, abanderado por un trozo de tela rasgada y esquelética en lo alto de la cornisa de usu casa hecha pedazos. Era casi lo único que quedaba “en pie”. Sin embargo, supo verse como un alma limitada, casi carente de recursos, entre toda esa herrumbre de arena y piedra que ahora era su ciudad. La clave estaba en que primeramente tendría que permanecer escondido el mayor tiempo posible; luego, una vez que saliera a la luz, lo haría con el mínimo de peso posible; y por último, se había repetido sin ningún tipo de escrúpulos, aprovecharía todo aquello que encontrase a su paso.

Cuando ya llevaba andados varios kilómetros, dando vueltas sobre los mismos lugares desolados, sin haber encontrado ningún superviviente por aquellos páramos, ocurrió que divisó, a escasos metros de donde él se hallaba, un enorme platillo volante del que descendían dos criaturas verdosas, de constitución gelatinosa, que hablaban entre sí en un idioma que llegaba a comprender:

- Mira, S246, todo esto no habría pasado si aquel humano no hubiese pedido algo a cambio de que nos surtiéramos de todos sus bienes. ¡Ah, es una lástima! Menos mal que expoliamos sus museos antes de lanzar el ataque final…

Él estuvo dándole vueltas durante muchos días posteriores, pero murió sin saber exactamente el lugar en el que escuchó esas mismas palabras, esta vez en boca de los humanos.

Momias

2010-01-21T11:22:00.000-08:00

El despertador goteaba sobre la almohada un tic-tac de yunque eléctrico, mientras la radio salpicaba con su graznido la estancia. Ahora recuerda de qué manera, la inclemencia del tiempo, ha chapoteado durante toda la noche el alquitrán rebozado de cieno que yace ahí afuera. Los libros bostezan en la biblioteca y jalean a las costillas, que yacen moribundas: “¡levántense, por amor de Molière!”. La espalda se blande entre las sábanas como un sable de goma que tambalea hacia uno y otro lado.

Imagina el regusto de la taza de café con dos azúcares y medio; siente el mundo que la radio horneará para él desde la cocina, con aromas a pan tostado y jugo de naranja. El pan, al partirse, resquebrajará lo último del sueño que quedaba en pie. Luego llegará el timbre, calzando el frío de la calle. Ella, compañera de oficina, pasará y su grito ensanchará una vez más los pulmones de la entrada.

Las costillas sienten toda esa cadena de pensamientos y claman: “¡por Dios, pónganse en marcha!”. Acto seguido, desde la cama todavía, procede a quitar las múltiples vendas que, como un sueño, cubrían su cuerpo.

LUJURIA DESMEDIDA. (Carta de amor)

2010-01-20T08:50:00.000-08:00

Queridas,

Os escribo estas letras para deciros lo mucho que os he añorado todo este tiempo. Me araña el recuerdo de la última cita que nos dimos, todas juntas, al candor de la luz aterciopelada de la tarde, con el campo deviniendo caoba, las estrellas fundiendo su fulgor en la hoguera del horizonte. El tiempo ha pasado, y lo ha hecho escanciando sus segundos como retículas que nos miran heladas, al vernos paradas como estatuas consumidas de estatismo. El amor no debe ser esto, no al menos cuando se halla en los deseos que siento al mirar la fotografía que os conserva a todas reunidas, ahora que espero sentado en la silla de un restaurante cuyo nombre anoche escribí automáticamente en un papel obedeciendo los consejos de vuestras voces sibilantes. Como un animal emponzoñado en pleno invierno polar, echaba de menos las caricias que derroché en el regazo de algunas de vosotras aquellas noches; me extasiaba, antes de copiar la dirección del restaurante, el recuerdo de la orografía de vuestras caderas, el sabor del carnoso jugo que vertisteis otras en mi lengua –mezcla de puré de patata afrutado con crema de manzanas-, las siluetas dibujadas por mi mano sobre las espaldas, regresadas cada tarde, heridas de mundo y de ciudad (¡hay tanta voracidad y tantos vértigos por ahí!)…

Desde que os marchasteis, he descubierto la piel de otras; unas pasaron deslizando olorosos aceites de oliva macerada con tomillo, tonificantes demasiado fuertes y vulgares que me hacían extrañar las sensualidades que me dedicabais; otras, en cambio, vertían en mi garganta especias recién venidas de la India, aromas que me acercaban hasta algún puerto desconocido, con sus olores a fritura y a pescado. Sin embargo, todas ellas se marchaban al levantar el alba, escurridizas como tempura o sepia, pensando quizás que se demoraban demasiado en volver a los remolinos de sus mares. Las que no me abandonaban, las rehuía, cayendo en la conclusión de que no imponerme ningún castigo por teneros lejos no era manera de quererme.

Intenté distraerme, buscar aficiones. Primero me dediqué a leer sin ninguna pauta, y viendo cómo las palabras llegaban sin forma, a falta de ser moldeadas, decidí investigar y esculpirme unas nociones mínimas de literatura que pudieran describir, con todos los matices posibles, vuestra poliédrica figura. Primero me dediqué a indagar sobre los períodos generales de la Historia de la Literatura, cosa que me llevó a saber distinguir los finos y rizados trazos del Barroco de la pasión desmesurada del Romanticismo. Leí a Goethe y su patetismo desolador, bajé a los infiernos de Dante e investigué en las alcobas de Freud sin que nada de eso os retornara a mí. Llegué a saber, es cierto, más acerca del amor ardoroso que sentía al haberos perdido, pero todo aquello que estudiaba se mezclaba con la sombra que llegué a ser durante esos días en que intentaba poner un parche a vuestra ausencia. En efecto, no sólo empezaba a deambular por las calles para ver si os veía, reunidas, refulgentes de risas y muecas bribonas, sentadas al borde de alguna mesa perdida de algún restaurante del centro.

Pero todo ello fue vano. Durante seis semanas anduve sumergido en toda esa geografía de cordilleras astilladas, explorándolas obsesivamente en busca del helecho más preciado de la isla, ese que yace atrapado en la cornisa del último arrecife anegado de tiempo y oscuridad. Ese era el único que podía hacerme olvidaros. Pero mis ensayos no dieron ningún fruto y de ello resultó que no tuviera un sucedáneo de todas vosotras lo bastante fuerte como para adormecer el deseo que tronaba en mis galeras. Al cabo de unos meses me vi miserable, hundido literalmente, con una vida que no me pertenecía y buscándoos entre las habitaciones de mi casa agigantada, intentando recoger tan sólo un ápice de todo aquello que dejasteis: en el salón busqué los jirones de vuestras escamas, que revolotearon una noche de copiosa pasión; en el sofá fui recogiendo los líquidos que vertíais –y que no nos molestábamos en limpiar, así quedaran imperecederos-, como lágrimas de espesa niebla; en el cuarto de estudio esperé, como tantas veces lo había hecho, a que el tintineo de los cacharros anunciaran el ardid de vuestra nueva seducción; en la despensa encontré hojaldre inflado de azúcar y canela que no os acallaban. Todos los sitios que vuestro fulgor abrasó cuando estabais aquí, ahora parecían memoriales derrotados.

El panorama era desolador, y me corroía cada vez más el pensar que pudierais estar trazando abecedarios en las gargantas de otros. No puedo decir que os eche de menos a unas más que a otras, sino que soy consciente del amor que cada una de vosotras me habéis entregado ya sea por separado, ya sea en grupo (a veces, incluso, recuerdo también a vuestras camaleónicas acompañantes). Esto, hay que decirlo, no hace que la desazón disminuya ni siquiera un gramo, lo que me lleva a pensar si fue una cosa buena el encontraros a todas vosotras dispuestas, en lugar de haber dado con vosotras una a una. En fin, que después de hundirme en este lago aciago durante tanto tiempo, decidí pasar a la acción, y el resultado es este: yo añorando que os traigan de vuelta en la mesa perdida de un buen restaurante, garabateando encima de la carta de vinos esta misiva que os leeré impacientemente nada más lleguéis a mi paladar. Ya os traen. Ya os anuncian, y la sonrisa hiperbólica del camarero acrecienta el gorjeo de mi pluma sobre el papel. Ya deseo acabar y probaros una vez más, alubias con guarnición de almejas, para que todo mi cuerpo se estremezca en esta digestión que va a ser de amor y de ternura.

Os amo,

Federico Sonseca

DESASOSIEGO

2010-01-09T13:19:00.000-08:00

El hombre, de unos treinta y cinco años aproximadamente, contando que las cicatrices de la cara no perteneciesen al paso de los días, sino a alguna causa fortuita, pasó erguido, apenas para que le sondeara la mirada de su cuñado, el cual se hallaba en la sala de espera para ser también atendido. Ello le evitaría dar más explicaciones comprometedoras. Acto seguido masculló un aburrido “buenos días, doctora” y se sentó en una de las dos sillas azul mar que reinaban, como dos islas frente a una ciudad habitada, el espacio de delante de la mesa donde se hallaba la doctora. “Parece que va a llover”, fue lo siguiente que dijo sin mucho ánimo, sin saber muy bien si era conveniente establecer una relación algo afectiva delante de ella o si, por el contrario, esta esperaba cumplir solamente con su trabajo, limitándose a lo estrictamente profesional. “Un caladero de buenas formas, mentiras y caras de interés. Eso es el sitio en el que estoy”, pensó él, sin saber muy bien qué significaba exactamente la palabra caladero, que había oído un día de la boca de su cuñado, que era muy culto. Esa afirmación no podía ser nada más que reforzada por las paredes pobladas de azulejos blancos, brillantes hasta la extenuación, recorridas de vez en cuando por alguna que otra puerta en madera viva algo carcomida.

La doctora, por su parte, sabía que el máximo tiempo dedicado a un paciente, tal y como estaban las listas de espera por aquella época, no podía pasar los quince minutos de rigor. Todo dependía de si era necesario levantarse para auscultar al paciente o si, por el contrario, era suficiente con imprimir un documento, rellenar algún volante de cara a los especialistas o tomar nota sobre la medicación del sujeto –la expresión sujeto pertenecía al jefe de servicio, que la utilizaba en las reuniones sin parar, como si al decirla la masticara, y al masticarla, degustara un filete de ternera en salsa tártara-. El tiempo dedicado a abrir la puerta, nombrar al próximo paciente, despedir al saliente y sentarse ella en su silla naranja, que semejaba un atardecer que se inunda de mar frente a alguna playa sedosa, no podía ser mayor de los tres minutos. Así pretendía tener el grueso de esos quince minutos dedicados casi por completo a los dolores del señor o la señora en cuestión.

“A ver, usted es…Jacinto Urdiales, ¿no es así?”-dijo ella dándose a sí misma un aire marcial que sentó a Jacinto por segunda vez a la silla; “Sí señora, el mismo”. “Dígame, ¿en qué le puedo ayudar?”; y Jacinto comenzó a enumerar las distintas dolencias que le hacían permanecer últimamente postrado en la cama y le obligaban a quedarse ahí metido durante prácticamente todo el día, intentando conciliar unas pocas migajas de sueño que la mañana fría le traía como las raspas de sardina se le arriman a un gato hambriento; sin embargo, pasadas una o dos horas, un ansia terrible de mear le atravesaba el cuerpo provocándole un un dolor indescriptible que no le permitía permanecer bajo las sábanas –su molusco palaciego- más de dos minutos.

Jacinto caminó al salir, con el veredicto de la doctora enjaulado en un par de recetas, como quien camina por un precipicio un día de mucho viento, todo para que los ojos del cuñado no advirtieran lo inescrutable de la sentencia. Al llegar a casa, lo primero que hizo sin tan siquiera quitarse el abrigo fue buscar un diccionario ávidamente, desfloraría ese viejo lomo polvoriento como si fuese un hombre de letras que tuviera la vida pendiendo del hilo de aquellas cuatro palabras.

ÍCARO

2010-01-08T11:57:00.000-08:00

Andó y andó, hasta que acabó en la palma de un desconocido, como una mosca cualquiera. Era Ícaro, de frente siempre altiva. La única mosca capaz de caminar.

LICOMEDES, EL GRILLO.

2010-01-08T04:38:00.000-08:00

Se abrió camino, con pasos intensos, después que la lluvia esquilmase los campos. Sus zapatos recién estrenados crujían a cada paso, desprendiendo unos "cric-cric" que le convertían, al fin, en un verdadero cantor.

ARAÑAS POLVORIENTAS.

2010-01-07T11:02:00.000-08:00

Como un ángel desandaba las callejuelas en el regreso. Los zapatos transmitían un compás desigual al chocar contra la piedra de la calleja, algo parecido a un dos por cuatro, aunque muy maltrecho. Se decía asimismo que no debía de haber pasado tanto tiempo en la cantina, fuera del alcance de todos… La noche polvorienta se dejaba caer a esas horas en las que él traía consigo la suciedad grasienta de los escondrijos de allá abajo. La simiente que se podía observar al desaparecer las casas y enfilar el camino hacia la suya, en las afueras del pueblo, resplandecía en la distancia al tocarla el lánguido esplendor de la luna. Todo pensamiento era contagiado por el deseo de correr zigzagueando entre los trigales altivos y frágiles, aunque ningún día llegase a culminarlo. Estuvo acostumbrado durante esos veinticinco años a que la pesadez de la tierra que le envolvía durante el día se volviera más liviana con la visión de una luna tenebrosa mordiendo los trigales noctámbulos. La luna era la luz que durante más tiempo veía. Apenas disponía de otra fuente de calor en el camino hasta llegar a casa y quería quedarse tranquilo de haber degustado su visión durante el mayor tiempo posible (esa luna mascullando algo a los trigales impávidos).

Llegado al portal de piedra, las suelas rechinaron al frenar en seco sus pasos para sacarse las llaves de los bolsillos. Fue entonces cuando sintió que los huesos se le encogían buscando el sitio que les correspondía dentro de su propio cuerpo, amontonados e incómodos como la roca que se apretaba allá abajo cuando su compañero Andrzej, el polaco, colocaba las vigas. “La tela de araña”, decía con un español consonántico una vez que la rozadora había abierto suficiente brecha. “Claro que… las arañas se escurrirían si caminaran por encima de estos hierros”, se le oía a gritos antes de estallar en carcajadas. Los ojos de Andrzej habían permanecido durante todos esos años ocultados en sus cuencas, hambrientos de luz. Apenas se le vislumbraba la pupila cuando se reía con todo el cuerpo hablando maravillas sobre su mujer, mientras la carne que les rodeaba se plegaba como el envoltorio de los bizcochos que traía de casa. Los silencios rasgados únicamente por los hachazos rompiéndose contra la roca y las escasas palabras de Andrzej eran la tónica del día a día

…el movimiento ebrio y oscilante de la mano hizo arrastrar el llavero hacia fuera del bolsillo. ¿Es que el recuerdo de Rocío habría de venir ahora, y hablar de la naturalidad con que ella deslizaba sus pechos desnudos por toda la casa después de hacerse mutuamente el amor? Pero ninguna imagen vendría antes de que su insensible mano le transmitiese la forma de la llave desde su escondite. La introdujo, la cerradura se hizo fuerte y se contrajo, giró y entonces sí…una araña en su madriguera, espabilada únicamente por el recuerdo de los bizcochos jugosos de Rocío, escurriéndose, a pesar de sus innumerables patas, en la herrumbrosa mirada del polaco, que no cesaba ni un momento de reír. La sospecha siempre hubo tejido sus marcas en esa mirada, ahora lo sabía.

-Accésit joven en el IV Concurso de Microrrelatos Mineros Manuel Nevado Madrid-